Dicen que el tiempo guarda en las bastillas 
las cosas que el hombre olvidó 
lo que nadie escribió 
aquello que la historia nunca presintió. 
 
Y vuelan las gaviotas a la tierra 
trayendo la vida que han robado al mar 
¿ A quién le importará? 
que las gaviotas vuelen la historia del mar? 
 
Guarda el tiempo en las bastillas 
unas cuantas semillas que entrega una canción 
pero hay un lugar donde el olvido floreció. 
 
Guardan polvo las bastillas, 
el tiempo unas semillas, quizá una canción 
pero quién guardará las cosas 
que no son de Dios? 
 
Y buscan las hormigas por la tierra 
migas, migas hasta hacer un pan 
¿A quién le importará? 
que las hormigas miguen su propia verdad. 
 
Y nace mi canción desde el cemento, 
una flor que en el desierto morirá 
y el canto de un zorzal 
se perderá en el ruido de la gran ciudad 
 
Guarda el tiempo en las bastillas 
unas cuantas semillas que entrega una canción 
pero hay un lugar donde el olvido floreció 
 
Guardan polvo las bastillas, 
el tiempo unas semillas, quizá una canción 
pero quién guardará las cosas que no son de Dios?