Cada vez que el viento aquel acaricia mi piel, 
el sueño asoma, las ganas sobran, 
y se repieten las voces que influyen en mí­. 
No es que esté desesperado por sentir alguna vez 
lo que se dice por ahí­, lo que se pierde al conseguir. 
Sol gris, voz senil,  
te escucho y te oigo nuevamente aquí­, 
una en mil, apuesto en tí­, 
pí­dele ilusión al firmamento, y no a mí­. 
 
No es que tu voz se quede aquí­, 
soy destructor de mí­. 
 
Acaso nunca te duele lo que tu cerebro muerde 
si estás ahora no es lo que añoras, 
y ya sabes por dónde debves pasar tus horas, 
por si acaso nunca dejes pasar el viento 
por tu puerta entreabierta, ni de hacer lo que solí­as 
cuando sonaba tu canción. 
Sol gris, voz senil, 
te escucho y te oigo nuevamente aquí­, 
una en mil, apuesto en tí­, 
pí­dele ilusión al firmamento, y no a mí­. 
 
Y si esperas desesperaras, 
ya no hay una forma de poder escapar... 
Horizontes que lejos están... 
Falsa meta para mí­... 
 
Frutas verdes que son ya tu talismán... 
Destructor de mí­... 
Destructor de mí­...