El viento trae esta tarde el olor 
que se acusa en algunas maderas, 
o tal vez sea que comienzo a 
pensar 
en tu pelo cuando te lo sueltas 
y emite un aroma tan particular 
que tan sólo he podido volver a 
encontrar 
en el soplo que invierno ha 
acercado 
hasta aquí­. 
Para insinuar la ví­spera de 
primavera 
supongo que invierno siempre ha 
olido así­ como guarda tu pelo 
ese olor a maderas. 
 
La tarde habita en tus ojos 
castaños 
con el aire antaño que siempre 
perdura. 
Cuando te estoy esperando 
cuando me encuentro con una 
infinita mañana camino a 
alargarse 
como temporada de frí­o que 
en mi espalda se queda 
hasta que la tarde se acomoda 
en mi, ella me entibia las ganas 
por eso me gusta y me gusta 
decirlo 
la tarde en tus ojos 
tiene un aire antiguo. 
 
(CORO) 
 
De veras será febrero o soy yo 
quien se cuelga del viento 
como de tu aliento 
a veces cierro los ojos. por que detesto 
mirar, que el bálsamo que respiro 
tan ávidamente es el viento y no más. 
 
Y a veces lo olvido pero algo me acuerda 
y lo vuelvo a pensar y me digo 
¿dónde te tengo? 
¿en dónde no estás? 
a dónde puedo poner la mirada 
sin que te tenga que hallar. 
La luz del mundo se marcha a las 7 
y yo apenas comienzo a ver bien 
conforme tira a lo obscuro, camino 
pensando que sigo tu sombra 
a la vez que un susurro de las 
hojas sueltas. Se va cuchicheando 
frases incompletas y a veces 
hasta pregunta por ti. 
 
(CORO) 
 
El viento trae esta tarde el 
rumor de tu voz que se pierde a 
la luz perezosa del sol y te 
imagino acostada, apagando la 
luz del candil. 
 
Del mismo modo que 
miro que el sol de la tarde cuando se 
recuesta tiene un aire a ti 
y miro al último sol de la 
tarde como se recuesta, con cierto 
aire a ti por cierto 
con cierto aire a ti.